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那是一块高两米，长一米的纪念碑。

碑上无一字，只有一幅雕刻的画，是一群战士手牵手，视死如归的场面。

社团小队举着相机和手机拍摄。

“看起来有点简陋啊。”

“听说这块碑是八十年前，村民们筹资办的，这幅画是请当地一老人雕刻的，也不是什么雕刻家。”

“攻略上说，沿着纪念碑往西走，大概五百米，就可以见到烈士陵园了。那里全是无字碑。”

“为什么都没名字啊？”

“不知道啊，不是说完全没有记录么？发生在这里的战争，也是附近村民口口相传的，地方志上都没记载。”

“如果不是村民们弄的墓园和纪念碑，估计现在都没人知道了吧。”

“那几年，类似这样的事，发生太多了吧。而且，如果没幸存者的话，根本不清楚到底发生了什么，也没法记录。”

“全牺牲了吗？”

“好像是的。”

小队成员各抒己见。

墨倾没走近，隔着六七米的距离，远远瞧着那块碑。

狂风在怒号。

天幕转瞬黑了。

隐隐的，墨倾听到这风里，裹着悠远而清脆的铃声。

叮铃铃。

叮铃铃。

若有若无。

周遭的景色似乎变了，仍旧是梁埙山，却换了百年前的景象。

那是一个冬天，他们穿着单薄破洞的衣服，个个灰头土脸的，却互相搀扶着，在险要的山里艰难地行军。

墨倾看着那一条长长的队伍。

偶尔的，有几个人回头，跟墨倾摆手。

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