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门内，老亨利正坐在自己的专座上，那是一把从商品街捡回来的木头摇椅。

见理查德进来，他往后一躺，摇椅发出不堪重负的嘎吱声。

“小子，把窗拉上去。我想到了绝妙的台词。”老亨利抬起手挥了挥。

理查德应了一声，踮着脚将钥匙挂在门后老亨利用来挂衣服的钉子上，把门边被踹倒的凳子扶起，走到最近的一扇窗前，伸出手指掀起百叶窗的一角往外看。

再三确认约翰先生的身影已经不在了，理查德这才将屋内的百叶窗都拉上去，屋子变得亮堂起来，灰尘阳光的照耀下翻滚飘舞着。

屋内没有隔间，地板也毫无装饰，唯有几条粗毛地毯铺在角落里，那是理查德夜里睡觉的地方。

正对着门的窗前放着一张堪堪比窗户矮上一点的书桌，小沓稿纸摞一边，由烛台压着，上面布满了凌乱的字迹和大块的涂抹。

被用得根部有些秃的鹅毛笔被随意地搁在桌上，黑色的墨水从笔尖滴下，在桌面晕开了小小一片。

书桌旁边便是老亨利的床，其实也称不上床，不过是铺了床棉被的黄铜床架，一团团的斑点在床架上堆积着，隐隐有扩散之势。

显然窗户带来的阳光没能赶跑老亨利的困意。

木头摇椅横在床脚微微摇晃着，老亨利仰头躺在上面，不出一会儿便在梦中续写起了他的台词，如雷的鼾声随着他起伏的胸膛，从张开的嘴里传来。

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