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初春的夜寒意料峭，家家户户门窗紧闭，绣衣巷里停着的柴火担子闪着这附近最亮的光，却也不过只能照亮方寸之地。

卖馄饨的人弯着身子，一下一下地拉着担子一头的风箱，红彤彤的火苗在灶膛与铁锅边缘的夹缝中冒出来，倒映进苏芽的瞳孔中。

柴火的光泽是红的，卖馄饨的人是忙着的，铁锅里渐渐传出沸腾的声响，只有苏芽是冷冷清清的。

卖馄饨的人也不理，自顾从另一边的担子里捡出满满一大份小馄饨，掀开锅盖，麻溜地倒进去，白生生的馄饨在沸水中浮沉，渐渐漫出香气，再浇上两回凉水，那些馄饨就拥挤地浮上来，热热闹闹地堆在水面上。

那双干瘦的手有条不紊，拿出一个粗瓷大碗，碗底挖上一块白腻的猪油，撒上一撮小葱花，一捏碾碎的盐粒，又放几滴酱油，再用细竹丝笼将馄饨捞进碗里，最后浇上一勺热汤，转身，将碗递到苏芽手里。

沸腾的热气立刻将人都裹起来，烘得苏芽鼻子发酸，她一低头，两颗晶莹的泪珠落进碗里。

卖馄饨的人叹了口气，却低声骂道：“傻乎乎的站着干什么？不烫手吗？”往刚抽出面板的担子上一指，“到这里吃！”

苏芽只觉得这骂声亲切无比，老老实实地端着碗，坐到那已经摆好了的板凳上，先呼呼地喝了一口汤，她晚饭其实没怎么吃，这一口暖流从嘴里直淌进胸腹，才尝到了滋味。

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